O Gatilho.

O cheiro de pele na roupa lavada.
O cheiro de amor na roupa rasgada.
O cheiro de rasgos, as cicatrizes.
O núcleo da morte, do amor, matrizes.
A arma, poeira.
A pólvora ligeira.
O agora talvez.
Nunca mais com cheiro de sangue.
O fogo vermelho das artérias.
E o desejo gritando a queima-roupa.
Uma tragada da fome do eterno.
O clarão da insanidade do escuro do inferno.
Um nunca, talvez.
O querer se escondendo.
Os passos rápidos, o suor.
A possibilidade e bum!
Como seria voltar e puxar?
O gatilho.